Qui non mi trovate,
io qui non ci sono.
Sto nella stanza accanto
dove non c'è nessuno.

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21.1.12

PIANURA




                                                               
immagine by mca



 

Certe sere vorrei salire
sui campanili della pianura,
veder le grandi nuvole rosa
lente sull'orizzonte
come montagne intessute
di raggi.

Vorrei capire dal cenno dei pioppi
dove passa il fiume
e quale aria trascina;
saper dire dove nascerà il sole
domani
e quale via percorrerà, segnata
sul riso già imbiondito,
sui grani.

Vorrei toccare con le mia dita
l'orlo delle campane, quando cade il giorno
e si leva la brezza:
sentir passare nel bronzo il battito
di grandi voli lontani.

Antonia Pozzi


20.1.12

ANCHE D'AMORE DEVE PARLARE IL POETA


Ex Rosa - immagine di Alessio Blve (diritti riservati 2012)
(mca ringrazia)

                                        

                                             La rosa che da giorni agonizza in questo bicchiere
                                             non smette di concedermi la realtà del suo profumo

                           corpo invisibile che aderisce ai libri
                           che eternamente si estende nell'aria.

                 Anche d'amore deve parlare il poeta
                 dissanguandosi in parole che la sua anima sono.

                             E' il canto degli uccelli che salutano la luna
                             è la morte trasformata in lingua.

                                                Non è che io solleciti le tue carezze
                                                né tantomeno il latte che ti promette il futuro:
                                                come un cane cieco inseguo la tua assenza.

                 I petali in cenere prima cadono a terra
                 poi viene il vento e li trasforma in aria

                                  ma nella mia carne continua a persistere il loro profumo
                                  mentre scrive il poeta agonizza dentro un bicchiere d'acqua.

                                                                       Alejandro Jodorowsky


11.11.11

È UNA FORTUNA

                                                              Immagine Matteo Zarini diritti riservati (mca ringrazia)
                                 





                                                                È una fortuna passeggiare tra i castagni
                                               mi dici un mattino di novembre
                 mentre i gambi riversi del granturco
                                                      splendono sotto le finestre e le donne dei paesi
                                                                                   aprono la porta della bottega. È una fortuna
 
                                                                       marinare la vita che non ci appartiene
                                                            per ascoltare lo scricchiolìo tutto nostro
                                     delle foglie: le parole cadono felici
                                                                   come le bacche rosse dal corniolo.
                                                                                           È una fortuna non sbagliare sentiero
                                             verso il poggio da dove l'eremita
                                                        qualche secolo fa guardava la Lombardia
                                                                                            e dove noi ci abbracciamo tra le stoppie.

                                                                                                                Alberto Nessi


*

8.11.11

IN SOGNO O NO

On aura vu aussi ces femmes - en rêve ou non
mais toujours dans les enclos vagues de la nuit -
sous leurs crinières de jument, fougueuses,
avec de longs yeux tendres à lustre de cuir,
non pas la viande offerte à ces nouveaux étals de toile,
bon marché, quotidienne, à bâfrer seul entre deux draps,
mais l'animale soeur qui se dérobe et se devine,
encore moins distincte de ses boucles, de ses dentelles
que l'onduleuse vague ne l'est de l'écume,
le fauve souple dont tous sont chasseurs
et que le mieux armé n'atteint jamais
parce qu'elle est cachée plus profond dans son propre corps
qu'il ne peut pénétrer - rugirait-il d'un prétendu triomphe -,
parce qu'elle est seulement comme le seuil
de son propre jardin, ou une faille dans la nuit
incapable d'en ébranler le mur, ou un piège
à saveur de fruit ruisselant, un fruit,
mais qui aurait un regard - et des larmes.

*
Philippe Jaccottet




Ophelia



Le avremo ben viste anche queste donne - in sogno o no,
ma sempre nei recinti vaghi della notte -
focose sotto le loro criniere di giumenta,
con larghi occhi teneri dai bagliori di cuoio,
non già la carne in quotidiana svendita alle nuove
macellerie di immagini, che ingurgiti
solo, fra le lenzuola,
ma l'animale sorella che sfugge e s'indovina,
ancora meno distinta dai suoi riccioli, dalle sue trine
di quanto la vaga linea dell'onda sia dalla schiuma,
l'agile fiera di cui tutti vanno a caccia
e che il più armato non raggiunge mai
perché è nascosta giù in fondo al suo stesso corpo
ch'egli non può penetrare - se anche ruggisse di vano trionfo -
perché ella è soltanto la soglia
del suo stesso giardino,
o un'incrinatura nella notte
incapace di abbatterne il muro, o una tagliola
dal sapore di frutto gocciolante, solo un frutto,
ma dotato di sguardo - e anche di lacrime.




- trad. Philippe Jaccottet (chapeau!)  -






Philippe Jaccottet è un poeta, traduttore e critico svizzero nato a Moudon il 30 giugno 1925. Dopo gli studi in lettere all'università di Losanna, ha vissuto a Parigi, lavorando come corrispondente dell'editore Mermod.
Dal 1953 si è stabilito nel Sud della Francia con la moglie pittrice.
Traduttore dal greco (Odissea), dal tedesco (Goethe, Hölderlin, Rilke, l'opera omnia di Robert Musil), dall'italiano (Leopardi, Carlo Cassola, Giuseppe Ungaretti, Giovanni Raboni) e dallo spagnolo (Góngora).
Considerato uno dei maggiori poeti contemporanei europei è stato più volte candidato al Premio Nobel. (Wiki)

*



*
*

29.10.11

Nei miei primi anni


                Nei miei primi anni abitavo al terzo piano
                e dal fondo del viale di pitòsfori
                il cagnetto Galiffa mi vedeva
                e a grandi salti dalla scala a chiocciola
                mi raggiungeva.


                                 Ora non ricordo
                                 se morì in casa nostra e se fu seppellito
                                 e dove e quando. Nella memoria resta
                                 solo quel balzo e quel guaito né
                                 molto di più rimane dei grandi amori
                                 quando non siano disperazione e morte.


                                                                 Ma questo non fu il caso del bastardino
                                                                 di lunghe orecchie che portava un nome
                                                                 inventato dal figlio del fattore
                                                                 mio coetaneo e analfabeta,
                                                                 vivo meno del cane, e strano,
                                                                 nella mia insonnia.
                                                                                                                  Eugenio Montale


*

21.10.11

TU SEI IL MIO RE

New York City 1955
JD in Times Square by Dannis Stock



     QUANDO VAI PER LE STRADE NESSUNO TI RICONOSCE.

                                NESSUNO VEDE LA TUA CORONA E IL TUO SCETTRO.

     NESSUNO NOTA IL TAPPETO TRAPUNTATO D’ORO CHE CALPESTI PASSANDO.

             L' INVISIBILE TAPPETO CHE IO HO STESO PER TE.

  PER ME SEI TU IL PIU’ POTENTE

                                                                    PER ME SEI TU IL PIU’ PURO

                                     NESSUNO POTRA' EGUAGLIARE

                                                           LA GRANDEZZA CHE TI HO ATTRIBUITO.


                  SEI IL MIO SOVRANO: COSI’ TI NOMINO’ IL MIO CUORE.


Dennis Stock







8.10.11

POESIA DAL SILENZIO


                                                                                                           foto d'autore - tutti i diritti riservati



                        Pagina di libro notturno    
                                               
                                  Sbarcai una notte di maggio
                                  in un gelido chiaro di luna
                                  dove erba e fiori erano grigi
                                  ma il profumo verde.


                                  Salii piano un pendìo
                                  nella daltonica notte
                                  mentre pietre bianche
                                  segnalavano alla luna.


                                  Uno spazio di tempo
                                  lungo qualche minuto
                                  largo cinquantotto anni.


                                  E dietro di me
                                  oltre le plumbee acque luccicanti
                                  c’era l’altra costa
                                  e i dominatori.


                                  Uomini con futuro
                                  invece di volti.


                                              Tomas Gösta Tranströmer

Nobel per la letteratura 2011
da Poesia dal Silenzio
trad. Maria Cristina Lombardi

2.10.11

in lievi mondi fragili abbiamo vissuto

Pedro Salinas
Non in palazzi di marmo
non in mesi, no, né in cifre.
Mai calpestando un suolo:
in lievi mondi fragili
abbiamo vissuto insieme.
Il tempo si misurava
a malapena in minuti.
     Un minuto era un secolo,
     una vita, un amore.
     Ci riparavano tetti
     meno che tetti, nubi
     meno che nubi, cieli
     meno ancora aria, nulla.
Attraversando mari
fatti di venti lacrime,
dieci tue e dieci mie,
approdavamo a grani
dorati di collana,
isole terse, deserte,
senza fiori e senza carne;
rifugio così minuto
in vetro, di un amore
che da solo bastava
all’amore più grande
e non chiedeva aiuto
né alle navi né al tempo.
     Gallerie enormi
     scavando
     nei grani di sabbia,
     scoprimmo miniere
     di fiamme o d’imprevisti.
     E tutto,
     appeso a quel filo,
     a sostenere chi?
Per ciò la nostra vita
non sembra vissuta:
è scivolata lieve
senza lasciarsi dietro
né impronte, né scie.
Se tu vuoi ricordarla,
non guardare
dove sempre si cercano
le orme e il ricordo.
     Non ti guardare l’anima
     l’ombra, le labbra.
     Guardati bene il palmo
     della mano, vuoto.



La voce a te dovuta

16.9.11

TIMIDEZZA

                               Immagine di Gino Lom
                               tutti i diritti riservati (mca ringrazia)
                               www.fotocommunity.it

     
      Volevo dartelo il mio amore
         su un foglio di giornale
            alla maniera povera,
               come si offre una caldarrosta,
                     ma temevo tu notassi solo la carta,
                         non il gesto né il suo contenuto,
                            per questo son rimasto sulla soglia
                                con le mani dietro la schiena
                                      a stringere il cartoccio.


                                               Umberto Crocetti


*

12.9.11

piedra de mi negro camino

                  
                                   La cicatriz de mi abandono

                    aulla como perro solitario

                                   hacia aquella que hoy eres

                         distante luna y nunca mas

                piedra de mi negro camino.


                                                      Alejandro Jodorowsky



                                                                 Immagine di Matteo Melis (mca ringrazia)
                                                                              www.fotocommunity.it



                                                           La cicatrice del mio abbandono

                                                 ulula come cane solitario

                                                           verso quella che sei oggi

                                                                      distante luna e mai più

                                                           pietra del mio nero cammino


                                                                         (trad. Antonio Bertoli)

*

20.8.11

MALINCONIA


Vincent Van Gogh

                                    Stasera nel giardino mi parla una malinconia
                                    nuova. Un mandorlo annega il suo sorriso in fiore
                                    nella palude torbida. La memoria di gioventù
                                    scuote l’acacia inferma in modo così triste…

                                                 S’è risvegliato un freddo soffio nella serra in frantumi
                                                 dove le rose sono morte e ogni vaso è un sarcofago.
                                                 Il cipresso, infinito come un tormento, leva
                                                 verso gli astri il suo lutto, ed è assetato d’aria.

                                                                Vanno, come un corteo funebre, nel filare
                                                                gli alti alberi del pepe, trascinando i verdi capelli.
                                                                Nella disperazione entrambe le latanie hanno alzato
                          le braccia. Ed è il nostro giardino di malinconia.

                                                                   KOSTAS KARIOTAKIS-1919            
                                                                 (da Il dolore dell’uomo e delle cose)


*

3.8.11

IL LAGO

Qu’il soit dans ton repos, qu’il soit dans tes orages,
Beau lac, et dans l’aspect de tes riants coteaux,
Et dans ces noirs sapins, et dans ces rocs sauvages
Qui pendent sur tes eaux.

Qu’il soit dans le zéphyr qui frémit et qui passe,
Dans les bruits de tes bords par tes bords répétés,
Dans l’astre au front d’argent qui blanchit ta surface
   De ses molles clartés.

Que le vent qui gémit, le roseau qui soupire,
Que les parfums légers de ton air embaumé,
Que tout ce qu’on entend, l’on voit ou l’on respire,
Tout dise : Ils ont aimé !

                                                                                                      da:    Alphonse De Lamartine



LE LAC
                                                                                               
 (diritti dell'immagine riservati a mca )


***
Che sia nel tuo riposo, e nelle tue tempeste,
bel lago,
e nell'aspetto dei tuoi ridenti pendii,

o in questi abeti neri, in queste rocce selvagge
che scoscendono fino alle tue acque,

che sia lo zefiro fremente che passa,
lo sciabordio replicante ai tuoi bordi,

o l'astro dall’argentea fronte
che la tua faccia sbianca con soave chiarore,

che sia il vento che geme, il giunco che sospira,
l’odorosa brezza dagli aromi leggeri,

tutto quello che s’ode, si vede e si respira,
sia tutto a dirci “abbiamo amato!"


***

(traduzione libera mca)
*

** 

25.7.11

Essere anche noi la luna di qualcuno



                                                     diritti dell'immagine riservati AlessioBlve 2011
                                                                                                                                 (mca ringrazia)
                                     

Oh essere anche noi la luna di qualcuno!

Noi che guardiamo
essere guardati,
luccicare

sembrare da lontano
la candida luna

che non siamo.
 
                                            Vivian Lamarque





Vivian Lamarque è nata a Tesero in provincia di Trento. Da sempre vive a Milano, dove ha insegnato per molti anni. Ha tradotto diversi autori francesi come  Valéry, Baudelaire, Prévert, La Fontaine, Céline, oltre opere di Grimm e Wilde. Fa parte della Giuria Nazionale di Diaristica. Su Sette, inserto settimanale del Corriere della Sera, ha tenuto la rubrica Gentilmente, raccolta poi in volume da Rizzoli. La sua prima raccolta poetica, Teresino, ha vinto nel 1980 il Premio Viareggio Opera Prima. Ha pubblicato poi Il Signore d'oro, Il Signore degli spaventati e Poesie dando del Lei. Del 1996 è Una quieta polvere. È autrice di molti libri di fiabe e ha vinto il Premio Rodari  nel 1997 e il Premio Andersen nel 2000.


           Siamo poeti

           vogliateci bene da vivi di più,

       da morti di meno,                                                          
*
           che tanto non lo sapremo.      * (V.L.)

                                   *
* 

10.7.11

QUI IO TI AMO



           Qui io ti amo e invano l'orizzonte ti occulta.
           Ti sto amando anche in mezzo a queste cose fredde.
           A volte vanno i miei baci su quelle navi gravi,
           Che corrono sul mare dove non arriveranno.
           Mi vedo già dimenticato come queste vecchie àncore.
           Sono più tristi le banchine quando ormeggia la sera.

                                                           Si stanca la mia vita inutilmente affamata.
                                                             Amo quel che non ho. Tu sei così distante.
                                                             La mia noia lotta con lenti crepuscoli.
                                                             Ma poi giunge la notte e inizia a cantarmi.
                                                             La luna proietta la sua pellicola di sogno.


                          Mi guardano con i tuoi occhi le stelle più grandi.
                          E poiché io ti amo, i pini nel vento
                          Vogliono cantare il tuo nome con le loro foglie metalliche.

                                                                          Pablo Neruda (Venti poesie d'amore, XVIII)


immagine di
Ettore Longobardo
(mca ringrazia)

*

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