Fa sera presto ormai.
Guardo il buio di fuori,
calato come un grido.
Quando l’ultimo arco di luce
nel cielo sarà sbiadito
e diverrà gelo il tepore del giorno,  |
| Winslow Homer |
saccheggiate alle altre stagioni.
Bussa alle finestre l’autunno.
Domani le prime foglie ingiallite
sembreranno frutta tra i rami.
In montagna torneranno le volpi,
furtive in cerca di prede,
fuggiranno tra i colpi di fucile
seminando impronte nel bianco.
Toccherà levare dall'armadio i piumoni ,
e alzare il riscaldamento,
portar su Brandy dalla cantina
e andarcene a letto con le galline.
Un altro inverno senza di te...
No ti prego, non farmelo fare.
*
(TUTTI I DIRITTI RISERVATI)
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